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  São os chilreares que se contentam com a aparente omnipresença;São os arrastares dos motores velhos com a pressa de nunca chegar;São os passos que cansam, os ladrares que anunciam, o verdume que cresce, as meias-idades nos rostos das crianças;São os insectos que já não vêm como dantes, e os miúdos que já não sabem brincar;São…

  Pedro, sorri.

  13 de Dezembro de 2020

  desconversas, literatura

  estações, mundo, pequeno, sons, vii